Взгляд на современность и тонкий внутренний мир  в творчестве молодой поэтессы Екатерины Гротеск Игнатенко.


Екатерина Гротеск Игнатено

19 лет. Студентка

Заниматься сочинением стихотворений я начала еще в возрасте 8-9 лет. Сначала просто выбирала слово и подбирала к нему рифму, а потом пошли уже и небольшие стишки. Мне понравилось это занятие, и я ушла с головой в творчество. Периодически бросала, но всегда начинала опять.

Серьезно стала заниматься поэзией, пожалуй, в 2003-ем году, когда я выступала на дне противопожарной службы. Мой папа был командиром отделения, и я долго думала: что бы такое сделать. И вот, в итоге, было написано первое стихотворение. Позже, когда я начала развиваться в поэзии, я поняла, что, наверное, это лучшее из того, что я умею.

Вдохновение ко мне приходит в разных местах, в разное время и, порой, даже в странных формах. Это может быть грусть, какие-то музыкальные композиции, радость, какая-то прочитанная накануне книга. Пишу я каждый раз о разном, в зависимости от того, что именно меня задевает. Но чаще всего это стихи о себе, хотя об этом знают не все.

Как я сочиняю? Я могу сидеть в тихом уютном месте с кружкой кофе на столе, могу ехать в маршрутке с блокнотом, но чаще всего я прибываю в каком-то хаосе: везде разбросаны тетради и книги, стоит по нескольку кружек, потому что я пью очень большое количество кофе. Но именно в таком беспорядке мне проще всего писать. Наверное, это мой личный странный способ ловить свою музу. И да, я не могу писать без музыки. Всегда, когда приходит вдохновение, я включаю либо классиков, либо произведения современных композиторов.

В последнее время я пишу и много социального, даже тексты к песням на тему общества. Наверное, это самый актуальный вопрос сейчас, который затрагивает нас всех.

Я не люблю, когда меня критикуют. Я принимаю критику, выслушиваю, возможно, что-то исправляю, но, я считаю, что критиковать автора не правильно, ведь только он знает, как читаются его стихи и в чем их смысл.

Вообще литературу я полюбила с детства, но читала лишь то, что самой нравилось, а не то, что должна была. Всегда любила С.Кинга, С.Есенина, И.Бродского, а относительно недавно открыла для себя Сергея Довлатова, начала даже коллекционировать.

Когда муза ко мне не приходит, занимаю себя рисованием или танцами (иногда даже во время этих занятий утерянное вдохновение находится). Вообще я очень странный человек, так что и отношение к жизни у меня странное. Я считаю, что выход есть всегда только там, где есть неординарный и немного безумный человек, поэтому я вижу выход везде!


Каждый мой бренный день,
Строго по расписанию,
Она приходит в семь.
Является без опоздания.

Садится за письменный стол,
Пальто, где попало бросит.
И глазами своими мне, мол,
«Я здесь хозяйка. Не гостья»

Я ей наливаю чаю.
Пьет молча, сверля меня взглядом.
И все чаще я замечаю,
Что она вроде здесь, но не рядом.

Но сегодня с ней что-то не так
Берет бумагу, чернила.
Раньше она никак
Не общалась и не говорила.

За окном посыпался дождь,
Будто бы звезды, сверкая.
Меня пробирает дрожь.
Я не знаю, кто она такая.

Дописывает странное письмо,
И, словно тень во мраке, пропадает.
Мне хочется его прочесть тааак… но
Что в нем может быть? Кто знает?!

Открываю и вижу подпись
Пячусь назад, спотыкаясь.
Посланье писала Я.
И в этот момент… просыпаюсь.

*****

А знаешь, друг, очень здорово быть простым!
Пить чай и думать о прекрасном.
Быть не первым, а, допустим, шестым.
Абсолютно трезвым, предельно ясным.

Искать в других лишь хорошие стороны,
Читать стихи и носить пиджак.
С близким всегда делить пищу поровну,
Не за что-то, а просто так.

Не иметь огромный шкаф одежды,
Чтобы подолгу не выбирать.
А веру, любовь и, конечно, надежду
Носить с собой и не терять.

Иметь у плеча одного только друга
Но того, что навсегда,
С которым и самая сильная вьюга,
И дождь, и жара – не беда.

Рассказывать маме и папе секреты
Поддерживать их во всем
От них всегда получать советы.
И ночью, и утром, и днем.

И видеть всегда человека рядом,
Которого сильно полюбишь.
Построить с ним мир, а в нем маленький дом,
В котором о горе забудешь.

Как видишь, здорово быть простым!
Пить чай и думать о красивом.
Быть не первым, а, допустим, шестым.
Но при том, абсолютно счастливым!
*****

«борись за мечты»- летело вдогонку,

Но люди это не слышали,
Всё так же глушили водку
Под холодными зимними крышами,

Проживали никчемные жизни,
В карты ночами играли,
И не ощущали давно уж ни
Радости ни печали.

В маленьких темных квартирах
Без чувства течения времени,
Писали о пыльных трактирах
Тупые стихотворения.

Задавали вопросы богу,
Но ответы в тени находили.
Так каждый день понемногу
Они с ума сходили.

Были настолько трусливы,
Что из дома не выйти, не выползти.
Проклинали других, счастливых
Избегали душевной близости.

Так и кисли в своих коробочках,
И в грёзах своих витали.
Просидели всю жизнь на корточках
И не видели, что теряли.

Не поднялись ни разу, не вытянулись,
Не посмотрели в окно.
Лишь в сноведеньях летели ввысь.
На real live все равно.

Разрушали печень и сердце,
Не думая о последствиях.
«от смерти некуда деться»-
Писали в стихотворениях.

И это правда, естественно!
Всех разберут на крошки.
Это не страшно, если ты жив, но
Их жизнь... она понарошку.

Кричал я им: «борись за мечты,
Не ходи с пустой полостью
Только тебе решать, кто ты,
Веди ТЫ автор повести».

 

*****

Я из породы домашних людей.
Ненавижу шумные клубы.
Нет у меня интересных идей,
Потому не звезда youtubeA.

Я не умею громко кричать,
Потому что я одинокий.
Не надо, прошу, меня изучать!
Добираться до истоков.

Я не такой, как каждый из вас.
Я ни во что не верю.
Я молча жду свой судный час,
Что уже стоит за дверью.

У меня есть кофе и черный кот
Мне и этого хватит.
Я простой больной идиот,
Который за жизнь не платит.

У меня на столе есть пустой конверт.
Пустым его и оставлю.
Ведь для письма адресата нет,
Да я его и не отправлю.

В своей коробке пытаюсь жить,
Хоть это довольно сложно.
Но здесь обо всем мне проще забыть,
Чем вам там. Возможно.
*****

Зачем мне этот странный сон,
Где я один в объятьях стен?
Здесь нет молчанья. Есть лишь стон.
И души попадают в плен.

Тут мы шагаем по воде,
По мертвой. Цвета свежей крови.
Но это только снится мне.
Хочу в реальный мир. На волю.

И каждый здесь так одинок,
Совсем один в толпе людей.
Закроешь двери на замок,
Но стены давят всё сильней.

И в зеркалах я вижу зло,
Которое внутри меня.
Со снами мне не повезло.
Теперь вопрос: а сплю ли я?

 

*****

Тот город,
В котором я прибываю
На данный момент,
Изувечен

Он молод,
Но подозреваю,
Что он не слегка
Покалечен

Забитый
Высотками и светофорами
И, кажется, рвётся
На части.

Забытый,
Он скрылся за пыльными штормами
Ты «привет» ему
Он тебе «здрасте»

Он пел.
Теперь только лишь унывает.
Ломается громко,
С надрывом

Пробел
В его жизни и он понимает
Что такое вообще
со всем миром.
*****

Я исчез на простуженной улице в полночь
У дома, которого, вроде бы, нет.
«Я не спал и устал. Мне нужна чья-то помощь!»-
Кричу в темноте, но молчание — ответ.

Погасил весь огонь и убил все живое
В человеке, которого, вроде бы, нет.
Внутри меня жил, но просился на волю,
Стонал в темноте и не слышал ответ.

Чердак моих мыслей, где часто бывал,
Опустился в подвал, которого нет.
Опустился в сырой смердящий подвал
Напрасно прожитых лет.

Я мог описать до малейшей детали
Небо, которого, в общем-то, нет,
Как листья кружили и птицы летали.
Любой чудесный момент.

Когда же, вдруг, стала горькой и пьяной
Жизнь, которой теперь уже нет,
Я понял, что буду всегда хулиганом.
Но ,к тому же, я честный поэт.

Фото: Сергей Долгополов

Фотограф. Любопытный и креативный.Никогда не расстается с камерой. Занимается музыкой. Любит гулять пешком или на велосипеде, особенно в новых местах. С удовольствиемзнакомится и общается с интересными людьми.
Поделиться