Пообщались с поэтом с самой подходящей для творчества фамилией


Темы  Чтение: Дмитрий Пастернак

Дмитрий Пастернак

22 года. Музыкант

Образованный, начитанный, обаятельный, интересный, красивый, сногсшибательный, скромный... всё это не обо мне. Зато я умею стихи с песнями выдумывать. И большой палец на ноге вниз оттопыривать, круто же?! А на самом деле, заветная фраза «Расскажи о себе» всегда вызывала у меня такой ступор, какой сейчас не вызывает даже вид ещё не облысевшего Брюса Уиллиса во времена «Агентства Лунный свет”». Но раз пошла такая пьянка...

Сочинять стихи в том формате, в коем они сочиняются и сейчас, я начал где-то в 17-18 лет (хотя первые «рецидивы» были еще в 8 лет, а по словам родителей — даже в 3, правда, только двустишия), что довольно стандартно. Нестандартно то, что как тогда не умел писать лирику о любви, так и сейчас не умею. Не мое это, и все тут. Может, потому что о возвышенных чувствах и так пишут очень многие (особенно в этом возрасте), а вот про окружающие нас вещи и явления — не очень. Хотя ведь из них и состоит практически вся наша «земная» жизнь. А, может, потому, что когда все хорошенькие трехлетние детки засыпали под произведения Эдуарда Успенского, я уже успел краем глаза углядеть среди прочего материала на родительских видеокассетах концертную запись группы «Сектор газа». Но это не их оплошность — это судьба, рано или поздно все равно бы сведшая меня с моей первой «музыкальной любовью». Вообще, музыка для меня — не только хороший способ расслабиться, это некая «школа жизни», настолько колоссальная, неотъемлемая часть меня, что она в свое время ненавязчиво заменила и фильмы, и книги, и прочие возможные занятия, став в конце концов единственным желанным и любимым делом. Альфа и омега меня, если хотите.

Ну, а что об остальном — в свои небольшие «слегка за 18» успел уже и поучиться, и поработать, чем и сейчас продолжаю заниматься. Люблю свою вторую половинку, пить пиво и играть на гитаре (басу, ударных, клавишных, контрабас-балалайке). Не люблю пододеяльники с боковым разрезом, российские сериалы и не играть на гитаре (басу, ударных, клавишных, контрабас-балалайке). Вот такие пироги.


Написано много стихов
На всех языках в этом мире
О пламенном чувстве «любовь»,
Но нету – о плавленом сыре.

Его я ведь тоже люблю,
Он жёлтый, компактный и свежий.
Семь штук в магазине куплю
И ножиком дома нарежу.

Простая, со вкусом еда.
Сырок неподвластен влиянию
Земных катаклизмов. Всегда
В нём было своё обаяние.

И, как бы ни пели вокруг
О том, что любовь всё же лучше,
Напомню одно лишь, мой друг –
Не сыр растоптал твою душу…

***

Ветер, шумно завывая, гонит в небе облака.
Ну куда ж меня погнали черти ночью, дурака?
Лучше б дома я с таранкою пил пиво, да в трусах,
Но теперь несусь галопом на поднятых парусах.

А причиной всему этому стал резкий диссонанс:
Услыхал в телевизОре – кризис движется на нас.
Кризис злой, неумолимый, никого не обойдёт,
Нашей честною зарплатой он закусит и запьёт.

Вот и что теперь нам делать, кроме как бежать туда,
Куда сами мы не знаем, может даже в никуда?
Нам бы знать лишь, что возможность быть одетым, при еде
Есть вот в этой неизведанной далёкой «вникуде».

***

Немало придумано песен,
Немало написано слов
О первом ноябрьском снеге,
Коснувшемся наших голов.

Бесспорно, красивое время.
Как можно его не воспеть?
Несутся седые пушинки,
Спеша на земле разомлеть.

Но стоит ли так распинаться
О том, что всего лишь вода,
Замёрзшая там, в тропосфере,
К нам сыпется сверху сюда?

Вот так и живём в нерушимой –
Средь СПИДа, коррупции, лжи
О первом ноябрьском снеге
Друг другу беспечно жужжим.

***

Как-то раз, в разгаре пьянки,
Пива осушив три банки,
Мне внезапно друг подходит
И такую речь заводит:

«Мол, как грустно, сталось горе –
Была девушка, но вскоре
Меня бросила, забыла,
Бывшего назад отрыла».

Ну а я – советчик рьяный,
Даже лучше то, что пьяный,
Говорю ему: «Чувак,
Брось скорее депрессняк!

Кто б тебя сейчас не бросил,
На часах хоть пять, хоть восемь,
Всех нас ждёт исход один –
Богу душу отдадим…»

Друг осунулся и вышел,
Стихли сразу все, как мыши.
Точно, я ж забыл сказать:
«…лет так через сорок пять!

А пока ещё гуляем
И на пиво налегаем –
Нет резона для тоски!
Режь таранку на куски!»

***

В поисках жизни смысла
Время своё не тратьте.
Хватит подобных мыслей.
От думы себя избавьте.

Внесите чуть-чуть в мир пользы,
Займитесь разумным делом.
К примеру, пасутся козы,
А вы их покрасьте мелом.

Такси вызывайте на дом
И щедро тариф платите.
Но ехать на нём не надо –
Таксиста вы так обманите.

А можно ещё взять палку
И ей разгонять туманы.
Умерла, разложилась галка?
Разложите её по карманам.

Вот только не надо плакать,
Мол, нечем совсем заняться…
А если в бачок накакать,
То как это будет смываться?

***

Мужчина как-то в женщину влюбился.
Влюбился так, что просто нету сил –
Об стену чувств своих он рьяно бился
И мест себе нигде не находил.

Она, его избранница – богиня!
Такую не сыскать и днём с огнём.
Венера во плоти – одно ей имя!
До боли неприступная при нём.

Но в жизни, знать, не всё так безупречно.
Герой наш, что готов был на руках
Носить её везде и всюду вечно,
Один ответ слыхал – «Увы и ах…»

Ехидная смеялась и твердила:
«Ты друг мой, что дороже может быть?
Весёлый, добрый, умный и красивый.
Эх, вот бы мне такого же найтить».

А после, словно пытку, начинала
В подробностях ему повествовать
Про многих тех, с кем ночь она справляла,
В сердцах не уставая повторять:

«Давай, дружочек, пой мне свои песни
Про то, что я всего тебе милей.
Хоть слушать их не очень интересно,
Но в мире нет снотворного сильней».

Мужчина как-то в женщину влюбился.
Истории печален был конец –
Он просто взял и втихомолку спился.
Френдзона – это тот ещё капец.

***

То ли стал я вдруг сентиментальным?
То ль проснулся романтик во мне?
Посреди своей маленькой спальни
Хоть не сплю, но лежу, как во сне:
Аромат восхитительный краски,
Растворителя сладостный дух.
Я как будто героем стал сказки —
Перфоратор ласкает мой слух.
И, как милые веточки ивы,
Отвисают обои со стен,
А шпатлёвка сверкает игриво,
Зазывая в белеющий плен.
Пусть звучит это очень капризно,
Но поверьте, все это — не понт:
Не люблю я так даже Отчизну,

Как люблю я в квартире ремонт!

***

Нелегко мне сейчас говорить,
А поверить – ещё труднее:
Я пытался себя сломить,
Но эмоции не скуднеют –
Разрастаются с каждым днём,
И молчать я не вижу смысла:
Моё сердце горит огнём,
Об одной о тебе лишь мысли.

Мы знакомы совсем чуть-чуть,
Друг для друга, считай, чужие.
За плечами – свой личный путь,
Что по-разному мы прожили.
Но как только тот день настал,
И тебя мне узнать случилось —
Словно душу свою сыскал,
Жить желание появилось.

Голос твой, как сияние дня,
Как бесплотный хранитель счастья.
Лишь смущённо тебя обняв,
В омут чувств стал готов упасть я.
И пускай разум злой силён,
Что твердит мне: «Ты ей не пара».
Я безумно в тебя влюблён,
Моя новая бас-гитара!

***

Я с детства слышал ото всех,
Что жизнь — не только развлечение,
Что кроме сладостных утех
В ней есть и боль, и огорчения.

И вот он, чёрный день настал —
Не смог уйти от злого рока.
Зачем тебя я повстречал,
Пододеяльник с дыркой сбоку?

Угробил ты все нервы мне,
Мутант китайского пошива,
Ведь не придумать и во сне
Белья конструкции паршивей.

Вот раньше — было хорошо,
Была квадратом сверху дырка.
Такой заправил, да ещё!
Не загибаясь в растопырке.

Ответь же, кто тебя создал?
Но только имя знать мне мало.
Того б я умника сыскал
И вмял бы в попу одеяло.

Причём, уверен, без труда.
Ведь если честно, без подколок —
С тобой я чувствую себя,
Будто заправский гинеколог.

И вот, когда среди могил
И я уйду под дёрн глубоко,
Хочу, чтоб кто-то начертил
Мне на плите вот эти строки:
Он очень сильно не любил
Пододеяльник с дыркой сбоку…

***

Давным-давно, когда трава была зелёной —
Сейчас уж нету этой зелени в траве —
Я молодым был и беспечно окрылённым
Мечтой, засевшей в моей юной голове.

Мечтал, конечно же, я об одной девчонке —
Любовь меня пронзила, будто бы гроза!
Прекрасно всё в ней… Из-под милой рыжей чёлки
Сражали взглядом изумрудные глаза.

Ну, разумеется, что я ей был не нужен,
Меня съедала эта мысль, как капкан.
И как-то всё стал больше походить на лужу
Моей надежды на взаимность океан.

Но вот однажды посреди тоскливой ночи
От пьяной комы пробудил меня звонок.
Я трубку снял и удивился очень-очень,
Родной до боли услыхав в ней голосок:

«Ты знаешь, долго я о чувствах размышляла,
И недосказанность нам эта ни к чему.
Я влюблена в тебя. И каждый день скучала,
Хоть, если честно, и не знаю, почему…»

Мои эмоции не передать словами.
Мечтав во снах всегда прильнуть к её губам,
Я понял вдруг, что этот миг не за горами,
И… застрелился ко всем грёбаным чертям!

И вот теперь, оставив бренность под погостом,
Я вам кричу из недр небесной пустоты:
«С неразделённою любовью жить непросто,
Ещё сложней — с синдромом сбывшейся мечты!»

***

Летят года, и, словно стенка, перед нами
Встаёт вопрос — а чем по жизни заниматься?
Трудиться, отдыхать, пахать или валяться?
Своим умом ли созидать, или руками?

И я подумал, что же каждый день и снова
Мне делать будет не в напряг и не противно?
И выбор сделал свой, и он необратимый —
Я буду жаловаться, как же мне фигово!

Пусть не урод, не инвалид я, не тупица,
И все возможности в моих руках зажаты,
Но этих доводов мне как-то маловато,
Я открываю жалоб новые границы.

Погода, цены, жопно-головные боли,
Да хоть растущая инфляция в Алжире —
Нет справедливости в жестоком этом мире.
Ах, как же бедненькому мне всегда фигово.

Что? Говорите, за окном сегодня клево?
И как прекрасно мелочами восхищаться?
Желаю от восторга вам не разорваться!
Я — буду жаловаться, как же мне фигово!

И я не сдамся! Ремесло сие — как мания.
Мне утешений ваших никогда не хватит,
Готов в жилетку плакать, в куртку, в шапку, в платье.
Детям — мороженое, мне — ваше внимание.

И коль вдруг даже станет результатом лова
В моих сетях трёхстенных рыбка золотая,
Желанья ей ни одного не загадаю,
Я ей пожалуюсь о том, как мне фигово.

Порой я слышу в адрес свой слова «Довольно!
И на твои проблемы все придет управа!»
Что ж, может быть, вы всё же в этом правы…
Ай, блин, мизинчиком ударился, так больно!

Уходит старый календарь, приходит новый,
И ежедневно будет каждый занят делом,
Работать над собой, над духом и над телом,
Я ж — буду жаловаться, как же мне фигово.

 

 

Фото: Сергей Долгополов

Фотограф. Любопытный и креативный.Никогда не расстается с камерой. Занимается музыкой. Любит гулять пешком или на велосипеде, особенно в новых местах. С удовольствиемзнакомится и общается с интересными людьми.

Поделиться